Горит свеча. Ложатся карты.
Смущенных глаз не подниму.
Прижму, как мальчик древней Спарты,
Лисицу к сердцу своему.
Меж черных пик девяткой красной,
Упавшей дерзко с высоты,
Как запоздало, как напрасно,
Моей судьбе предсказан ты!
На краткий миг, на миг единый,
Скрестили карты два пути.
А путь наш длинный, длинный, длинный,
И жизнь торопит нас идти.
Чуть запылав, остынут угли,
И стороной пройдет гроза...
Зачем же, веще, как хоругви,
Четыре падает туза?
Наталья Крандиевская.
1921 г. Июль.