Горит свеча. Ложатся карты. 
Смущенных глаз не подниму. 
Прижму, как мальчик древней Спарты, 
Лисицу к сердцу своему.
Меж черных пик девяткой красной, 
Упавшей дерзко с высоты, 
Как запоздало, как напрасно,
Моей судьбе предсказан ты!
На краткий миг, на миг единый, 
Скрестили карты два пути. 
А путь наш длинный, длинный, длинный, 
И жизнь торопит нас идти.
Чуть запылав, остынут угли, 
И стороной пройдет гроза... 
Зачем же, веще, как хоругви, 
Четыре падает туза?
Наталья Крандиевская.
1921 г. Июль.